Caffezar

...

2010-10-19T20:07:00.005+01:00

Escrevo-te, e descrevo-te num poema que não consigo terminar. São pequenos nadas. Sorrisos, gestos e olhares que me impedem de escrever. E divago.

Atrevo-me, então, a espreguiçar no teu corpo, deixando que me desnudes com beijos. E esqueço o mundo, quando me repetes nos teus olhos.

Divago, e vagueio por aí. Aparentemente sem rumo, calada e pensativa. Escrevo e reescrevo um poema imperfeito.

Há barcos...

2010-08-01T15:54:00.015+01:00

"Estou num daqueles dias em que nunca tive futuro. Há só um presente imóvel com um muro de angústia em torno. A margem de lá do rio nunca, enquanto é a de lá, é a de cá; e é esta a razão íntima de todo o meu sofrimento.

Há barcos para muitos portos, mas nenhum para a vida não doer, nem há desembarque onde se esqueça."

Excerto de carta de Fernando Pessoa a Mário de Sá-Carneiro

Vigília

2010-04-29T18:29:00.005+01:00

O dia entra no quarto pela janela fechada, apagando as sombras onde a alma se ocultava. Aproximam-se as horas do silêncio e do ruído, e fico só. Abro a janela e fecho alguma coisa dentro da alma.

Provavelmente, não passa tudo de uma memória. Talvez tu sejas um vago sentimento mal aflorando o meu coração, à hora breve em que o dia vem.

Lá fora, um melro assobia, ouvem-se vozes acordando, motores em marcha.

E aos poucos a vida vai ficando sensação exterioridade.

Cavalo à Solta

2009-06-02T10:42:00.018+01:00

[...]

Em ti respiro

em ti eu provo

por ti consigo

esta força que de novo

em ti persigo

em ti percorro

cavalo à solta

pela margem do teu corpo.

[...]

Ary dos Santos

Latitude

2009-03-26T20:40:00.005Z

O fim de tarde inspira-me; e incomoda! (Talvez, a meia-noite sossegue a madrugada.) O pensamento estaciona em desejos e angústias: transporto-te na memória. Há dias em que o tempo esconde-te de mim, outros há em que je flâne au tour de toi. Embrenho-me, então, por ruas e ruelas, ou erro por uma cartografia de emoções gasta.
Ocorre-me em revista o dia em que te encontrei por acaso. Vestias uma camisa preta, aberta e…eu observava a vontade que tens sob o pescoço, entre a turgescência dos seios e o decote, à distância de um beijo. Apetecias-me tanto!
O teu perfume tão profundo…Como se pode descrever o cheiro de alguém? Como se pode reproduzi-lo? Podemos guardá-lo numa gaveta da memória, longe do esquecimento, ou evitar que os outros também se apaguem? Tive sempre o cuidado, enquanto te beijava, de te cheirar o pescoço, o ponto onde sinto que reside a essência do teu perfume, penetrante e puro. O próprio ar não consegue modificar o teu perfume. Inspira-o, tal como eu, e embriaga-se. Apetecias-me tanto!
E aproximei-me…
O beijo cresceu, tornou-se grande e amadureceu, e com uma lenta e intencional progressão transformou-se num corpo completo, num arrepio, numa humidade libertadora. E apertei-me contra o teu corpo. Tu sorriste, porque tu sorris sempre. Ainda hoje detesto como o teu sorriso me agrada. É como se os batentes da porta do Paraíso se abrissem lentamente e iluminassem o teu rosto.
Amei-te desde o nosso primeiro aperto de mãos. Amei-te e tive medo. Não te deveria ter tocado. Aqueci-te com a minha respiração, mas não soube resistir a essa tua aura fecunda. Pensei que fosses capaz de me purificar, que me fosses tornar mais forte que os demónios do meu espírito obscuro. Porém, convocaste medos perdidos no tempo, paixões violentadas, sonhos com asas quebradas…
O tempo expirou e não se pode voltar atrás. Se nascêssemos equipados com um manual de instruções, abri-lo-íamos e leríamos: como funcionamos, como nos desligamos, como nos recarregamos… Não me arrependo, arrepender-me seria apagar uma experiência, tirar um tijolo de uma parede. Mas não consigo evitar alguma tristeza. Contigo, saí da escuridão. Sem ti todos os dias caminho na sombra. Trago-te na pele. Apeteces-me tanto!

O itálico é de Cesário Verde

A cada um aquilo que é seu

2009-02-19T18:49:00.006Z

O tio morreu.
O tio sentia-se mal e resolveu, naquela segunda-feira, logo pela manhã, ir ao médico. Saiu da casa de banho, foi para o quarto, para acabar de se vestir, e…
– Mas que dor tão grande no peito…
Foram as últimas palavras. Caiu redondo sobre a cama. Estava morto.
Como a vida continua, o funeral foi marcado para o dia seguinte, terça-feira à tarde. Uma velada igual a todas as veladas na sacristia de uma igreja. Quatro velas, um corpo tentando sossegar, os choros, as consolações, os cafezinhos e as conversas banais e sempre iguais nos intervalos das comoções.
No dia seguinte o enterro.
O corpo chegou à porta do cemitério e então, subitamente, uma guarda de honra militar rodeou o caixão. Uma sobrinha do morto estranhou. Guerra 14/ 18? Não, credo! o tio não andou nela, nem idade para isso. Porquê? Por que razão aquela homenagem?
– Os senhores devem estar enganados… Quem os mandou?!
Impassível, o graduado a quem a sobrinha se dirigia, continuava cadenciadamente a avançar, em silêncio. Nessa altura a força militar foi chamada, dispersou e os soldados reuniram-se em grupo, comentando o sucedido. Tinham-se enganado no morto. Tinham deixado passar aquele a quem a cerimónia era dirigida e praticaram-na na presença indiferente e fria do tio, que lá foi a enterrar enriquecido com mais aquele ritual.
A morte é assim, impassível ao mundo dos vivos; surge em qualquer momento, não olha a horas nem ao calendário. Ou talvez, quem sabe, talvez tenha olhado, porque o tio foi enterrado numa terça-feira à tarde, terça-feira de Carnaval.

O rio

2009-01-22T20:03:00.005Z

Le Gour de Conches, G. Courbet

Um dia, das rochas áridas daquele terreno perdido entre montanhas e vales agrestes, um fio de água transparente e cantante, muito tímido e fresco, brotou.
Quantos dias correu sem ser visto?
Ninguém o soube. E, ao pequeno rio nascente, que se avolumava, se enriquecia, com águas cada vez mais puras, fortes e vivas, não lhe interessava sabê-lo.
Uma manhã, um peregrino, tão silencioso, isolado e vagabundo como o rio novo, passou por ali. Os olhos penetrantes fixaram a água corrente. Tocou-a, levou-a aos lábios, bebeu-a com sofreguidão e sentiu a vida que nela palpitava.
Que prazer para o rio saber-se desejado, necessário, saber-se recordado, mesmo quando o peregrino partia e só voltava no dia seguinte.
Porém, na Aldeia Velha onde a pureza do rio e a do olhar do peregrino não tinham lugar, alguém se espantou, ao notar a verdura que nascia naquelas rochas, da vida que brotava nos terrenos secos, da luz que irradiava, mais forte ainda, da figura já tão estranha e perturbante do peregrino que estava ali uns dias a descansar…
Seguiram-no, vigiaram-no, descobriram o rio. Foi um correr à nascente, um querer, toda a gente, fruir, profanar a doçura, a beleza dos encontros tão suaves e ardentes do rio – agora grande, cantando hinos de vitória – e do peregrino dos olhos brilhantes…
Tudo mudou, subitamente. A poesia fugiu, a intimidade retraiu-se, o rio pareceu banal, o peregrino irritante…
Então, certa noite, a hora não costumada, a amada figura se reflectiu nas águas do rio misterioso, tão fatigadas por tanto serem olhadas e tocadas por mãos estranhas.
E o peregrino despediu-se.
– Adeus, meu rio, vou-me embora, não te quero mais… Talvez te queira ainda… Mas eu sou, acima de tudo, um peregrino e o hábito de muitos anos não se pode alterar. O meu destino é partir, mudar sempre. Se ficasse, não seria verdade, teria uma personalidade dupla… Guarda, no entanto, a minha amizade…
– Não! – gritaram as águas, num sussurro que morreu nas pedras – não, não quero a tua amizade!
– Então, que queres?! – o peregrino olhava atónito.
– Amor! – gritou o rio. E as rochas floridas que tinham sido áridas e os vales que tinham sido secos repetiram, até se perder na distância, o eco angustiante daquela palavra…
– AMOR, Amor, amor, a-m-o-r…
Quantos dias o rio esteve seco?
Ninguém o soube. E ninguém compreendeu porquê. Só sabiam que, sem água, o rio não lhes interessava. E a gente da Aldeia Velha deixou de escalar as rochas e de procurar o rio novo…
Certa manhã a água voltou a correr, sozinha, perdida entre as pedras, contando às aves e às corças – únicas visitantes de agora – seu sonho de ternura, de alegria e de Amor por esse peregrino; reflectindo de memória a imagem querida.
Livre, de tudo e de todos, livre até da emoção causada pela presença daquele que estava agora para sempre ausente, o rio era mais belo, mais forte, mais alegre. Amava sem receios, sem preconceitos, sem esperanças que viessem a morrer.
Ninguém mais pensou nele. O peregrino não voltou.
Mas, enquanto nas suas águas e nas suas pedras viver a imagem do peregrino que um dia ali bebeu, amou e ele – o pequeno rio – adorou e ama, correrá entre as rochas, as montanhas e os vales, o rio que, certa manhã, muito tímido e fresco, naquele local nasceu, por milagre ou maldição.

E Deus criou a mulher

2008-08-28T16:45:00.003+01:00

G. Courbet, La Source, 1868, Musée d`Orsay

Quando Eva andava nua pelo paraíso,
disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo
as flores, cheirando o seu perfume,
e pensando como seria bom ter um céu
para espreitar.

Um dia, uma dessas flores transformou-se em
fruto; e Eva levou-o à boca, trincou-o, provou
a sua polpa. Por um estranho efeito
de causa e consequência, o sabor da maçã
obrigou Eva a cobrir a nudez
com folhas e flores, que passaram
a ser uma metáfora do corpo
que escondem.

Então, o pecado tornou-se uma simples
figura de retórica, e o sexo um exercício
de interpretação.

Nuno Júdice

Hora Sossegada

2008-08-05T13:23:00.004+01:00

O tempo estacou na curva da vida;
o sol bocejou num halo de fogo;
as nuvens quebraram
sua rota de alvura
ficando a manchar a linha perfeita
do azul sem fundo.
As ondas não rolam
nas areias de ouro
onde o tesouro das rendas salgadas,
pela espuma desenhadas,
se quedaram, enfeitando
as algas adormecidas.
A brisa ficou em novelos pousada,
sobre o verde das árvores;
e as mil cores variadas
das asas macias das borboletas,
balançam, pairando, na hora parada.
Até a ferida da minha alma chagada,
nesta hora sossegada e sem movimento,
acabou por adormecer.

Fogo-Fátuo

2008-07-29T18:11:00.004+01:00

Fotos: ?

Passaste;
mas deixaste um rasto de luz
e calor
no estupor
do meu viver.
Passaste,
mas o sorriso do teu olhar
ficou a brilhar
no negro, seco e frio
do meu dia-a-dia
Passaste,
mas a firmeza
de tuas meigas mãos
fizeram vibrar
tudo o que em mim dormia.
Passaste,
mas a tua carne morena,
a tua voz doce e serena
abriram janelas
no silêncio
dos meus sentidos.
Passaste,
mas o ardor
do teu corpo flexível e belo
venceu o meu vazio
e soube preenchê-lo
com ardente ternura.
Passaste…
E embora tudo o que existiu
não fosse mais que loucura loucura,
que maravilhosa flor bailando no ar
levada pelo vento
por não ter raiz…
enquanto tu passaste
eu fui feliz.

Fundoscopia

2008-07-10T16:58:00.010+01:00

Foto: ?

Uma fundoscopia,
Sabes o que é?
É o que fui fazer,
aos meus olhos, outro dia.
O médico espreitou
o escondido
por detrás dos meus olhos
e viu.
Sonhos dourados com asas quebradas,
monstros que avançam,
docemente,
com a beleza do sol poente.
Gritos de ventura
mergulhados em negro
tristezas não esquecidas,
alegrias vividas,
castelos montados em areia
e rochedo.
Desejos sem corpo ou jeito…
No fundo dos meus olhos
há mil cores de arco-íris
apodrecendo a medo.
Há anjos malditos,
há gargalhadas, há gritos,
há paixões violentadas
há carícias frustradas,
há ódio e esperança,
medos perdidos no tempo
de infância amedrontada.
Há rostos de anjos, sorrindo ao mal,
rostos de adultos sem expressão
real.
No fundo dos meus olhos
que o médico viu
há vida e morte.
Há presente, futuro,
passado, desgraça e sorte.
No fundo dos meus olhos,
nos poços líquidos e húmidos
de tecidos estranhos
de cores purpúreas e viscosas
há cravos, urtigas e rosas.
Há vulcões ardendo lentamente,
há crateras explodindo brutalmente,
há lágrimas contidas, sem correr,
que ao solidificar, fazem doer.
No fundo dos meus olhos
que o médico ontem viu,
com a fundoscopia,
reina uma ameaça.
Uma guerra surda,
uma guerra de morte,
de desilusão.
Uma guerra fria,
ou em explosão,
avançando sempre,
lenta, sem aviso.
O médico tudo viu
no fundo dos meus olhos
nesse mundo escondido
que já não é secreto.
Real ou fantasia?
Veremos o que diz hoje
a radiografia.

2008-05-21T00:04:00.002+01:00

Je ne sais pourquoi
Mon esprit amer
D'une aile inquiète et folle vole sur la mer.
Tout ce qui m'est cher,
D'une aile d'effroi
Mon amour le couve au ras des flots. Pourquoi, pourquoi ?

Mouette à l'essor mélancolique,
Elle suit la vague, ma pensée,
À tous les vents du ciel balancée,
Et biaisant quand la marée oblique
Mouette à l'essor mélancolique.

Ivre de soleil
Et de liberté,
Un instinct la guide à travers cette immensité.
La brise d'été
Sur le flot vermeil
Doucement la porte en un tiède demi-sommeil.

Parfois si tristement elle crie
Qu'elle alarme au loin le pilote,
Puis au gré du vent se livre et flotte
Et plonge, et l'aile toute meurtrie
Revole, et puis si tristement crie !

Je ne sais pourquoi
Mon esprit amer
D'une aile inquiète et folle vole sur la mer.
Tout ce qui m'est cher,
D'une aile d'effroi
Mon amour le couve au ras des flots. Pourquoi, pourquoi ?

Paul Verlaine

Don Quixote

2008-05-12T23:07:00.006+01:00

Inxalá

2008-04-28T20:48:00.009+01:00

Alcorão do Al-Andalus, séc. XII

No meu leito nas noites busquei/ o que amou a minha alma/ busquei-o e não o achei./ Levantar-me-ei agora e vaguearei/ pela cidade, pelas praças, lugares amplos/ hei-de buscar o que amou a minha alma,/ busquei-o e não o achei.

( Cântico dos Cânticos de Salomão )

“ Por isso se parte. Se foge. Se finge que se foge. Porque não se foge nada. Não se parte. Não se descobrem terras nem estranhos. Descobre-se cada um a si mesmo. Descobre-se a mão que se tinha nas mãos. As linhas da mão das mãos. O sentido que se traz dentro das mãos. Por isso não se parte realmente. Só se finge que se parte. E a viagem é a forma mais fácil de fingir. E assim foi ela para onde achava que devia ir porque o seu coração a guiava, e deve ter voltado para aquilo de que nunca partira. E assim fugi eu para onde achava que me podia perder porque perdera o meu coração e já não era possível voltar para o que de mim partira. Porque se partira.”

Carlos Quiroga

2008-04-19T20:19:00.004+01:00

nem sempre os faróis
se acendem entre brumas de nevoeiro

às vezes o faroleiro adormece

outras é apagado pelo ocaso.

Ricardo

farolizar.blogspot.com

Acerca da Verdade

2008-03-24T17:28:00.007Z

" O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas."

Clarice Lispector

Da Amizade

2008-03-09T17:05:00.005Z

A amizade é, pela sua natureza, mais livre de preconceitos do que qualquer outra relação, porque é o laço menos afectado pela ambição do poder, pelo prazer físico, ou proveito material, sempre isenta de qualquer jura de obrigação ou de constância.

Francine du Plessix Gray

Alma

2008-03-08T00:59:00.004Z

O Homem inventou a arte para superar a dor; a eternidade para vencer a morte.

A Arte...

2008-02-28T16:51:00.006Z

Foto: Marta C.

A Arte é o sexo da imaginação.

Ecce Homo

2008-01-19T23:48:00.000Z

às palavras, à poesia, à tempestade de sentidos,
ao olhar, ao mar imenso, ao amanhecer

Desbaratamos deuses, procurando
Um que nos satisfaça ou justifique.
Desbaratamos esperança, imaginando
Uma causa maior que nos explique.

Pensando nos secamos e perdemos
Esta força selvagem e secreta,
Esta semente agreste que trazemos
E gera heróis e homens e poetas.

Pois Deuses somos nós. Deuses do fogo
Malhando-nos a carne, até que em brasa
Nossos sexos furiosos se confundam,

Nossos corpos pensantes se entrelacem
E sangue, raiva, desespero ou asa,
Os filhos que tivermos forem nossos.

José Carlos Ary dos Santos

Do amor e da fantasia

2007-12-09T21:15:00.000Z

Foto: F. Meireles

Ela via-a sempre como a donna de Cavalcanti.
Olhou-a no fundo do ser e sorriu, e disse docemente

“Tenho a certeza que te fizeram p´ra mim, e p´ra mais ninguém.”

As tuas mãos

2007-12-01T21:44:00.000Z

autor: ?

Nas tuas mãos
solidárias
a luz
e o negro
conspiram
no silêncio
dos símbolos mudos.
Nas tuas mãos
sábias
cartografo
a possibilidade
de um céu.

Nas tuas mãos
e além
na doce embriaguês
do teu sorriso
vertical
o meu olhar
vindima
o calor rubi
de um vinho
redondo.

:-)

Eu

2007-11-12T17:28:00.000Z

Autor: ?

Vejo-me como um ser humano sensível e inteligente,

mas com um coração de palhaço

que me obriga a estragar tudo nos melhores momentos...

Jim Morrison

Imagens e palavras

2007-11-07T18:12:00.000Z

Os Comediantes ou Cena de Teatro, Jean-Léon Gérôme

As máscaras são expressões deliberadas e ecos admiráveis do sentimento, ao mesmo tempo fiéis, discretas e superlativas. As coisas vivas em contacto com o ar adquirem necessariamente uma cutícula, e não podemos acusar as cutículas pelo facto de não serem corações. Contudo, há certos filósofos que parecem acusar as imagens de não serem coisas, e as palavras de não terem sentimentos. As palavras e as imagens são como conchas, partes não menos integrantes da natureza do que as substâncias que protegem, mas mais dirigidas ao olhar e mais expostas à observação. Não me parece que possamos dizer que a substância existe por causa da aparência, ou os rostos por causa das máscaras, ou as paixões por causa da poesia e da virtude. Não há nada que apareça na Natureza por causa de outra coisa qualquer; todos os aspectos e produtos pertencem em medida igual ao ciclo da existência…

Santayana, G. (1922). Soliloquies in England and Later Soliloquies, NY: Scribner’s.

É loucura...

2007-10-30T14:24:00.000Z

É loucura desprezar as rosas
Porque uma me picou
Sepultar todos os sonhos
Porque alguns não se cumpriram
Condenar todas as amizades
Porque uma me traiu
Não acreditar no amor
Porque um foi ilusório
Deitar fora qualquer oportunidade
De ser feliz
Porque uma experiência me feriu

Como Posso Eu Amar-te

2007-10-27T19:01:00.001+01:00

Amanhecer em La Latte

Como posso eu amar-te, se nem sei
como à porta te chamam os vizinhos,
nem visitei a rua onde nasceste,
nem a tua memória confessei.
Que vaga rima me permite agora
desenhar-te de rosto e corpo inteiro
se só na tua pele é verdadeiro
o lume que na língua se demora…
Não deixes que te enganem os recados
na infernal gazeta publicados
que te dão já por escultura minha;
nocturno Frankenstein, em vão soprei
trompas de criação, e foste tu
quem me criou a mim quando quiseste.

António Franco Alexandre, Duende, Assírio & Alvim

Impressões Digitais

2007-10-21T22:59:00.001+01:00

Há algumas semanas, nós jantámos juntas. Tu deste-me a provar o teu prato. Eu lambi-te a ponta dos dedos. E aí, vi com espanto que, com o molho, eu também tinha sorvido as tuas impressões digitais.
Há algumas semanas, nós estreitámo-nos nos braços. Passei a mão pelos teus cabelos, e então os teus caracóis prenderam-se nas minhas impressões digitais como um pente de má qualidade. Completamente enredados, encrespados, esguedelhados.
Há algumas semanas, beijámo-nos. Demos as mãos e elas entrelaçaram-se. Uma na outra com suavidade. Como uma moca chinesa. Imbricadas. Agrafadas.
Há algumas semanas, dormimos juntas. Acariciei-te longamente durante a noite, a tal ponto que, ao acordarmos, as minhas impressões digitais estavam impressas na tua pele. O teu corpo estava cheio delas.
Há algumas semanas, fizemos amor juntas. O suor durante o abraço diluiu as nossas impressões digitais. Como uma má almofada de carimbo, eu vi-as escorrer sobre ti. Tornaram-se líquidas e fluidificaram-se sobre os poros da tua pele. Há algumas semanas, agarraste-me pelas costas. No entusiasmo do nosso abraço, meteste-me os dedos na boca. Para meu grande espanto, passados alguns minutos, notei que havia trincado as tuas impressões digitais. Estavam em bocados nos meus lábios e sobre o travesseiro, como um bombom esborrachado.

Bénédicte Martin

Un Amour de Loin

2007-10-19T23:33:00.000+01:00

Lorsque les jours sont longs en mai
[…]
Je me souviens d’un amour de loin

De désir je vais morne et courbé

Si bien que chant et fleur d’aubépine

Ne me plaisent pas plus que l’hiver gelé

[…]

Quand l’amant de loin sera si proche

Qu’avec l’esprit courtois il pourra jouir du plaisir

Triste et malheureux je m’en éloignerai

Si je ne vois cet amour de loin

Mais je ne sais quand je la reverrai

Car nos pays sont trop lointains

Il y a tant de passages et de chemins

Et pour cela je ne puis rien deviner

Mais que tout soit comme il lui plaît

Jaufré Rudel (excerto da canção Lorsque les jours sont longs en mai, também conhecida por Un amour de loin)

Valentine’s Day

2007-10-14T20:52:00.000+01:00

Santa Cruz

Foto: Guincho, X. Maya (texto enviado por mail, by J.; autor ?)

Para os meus amigos

We still have not climbed to the highest mountains
Or seen the most beautiful blue coral seas
The spectacular moonlights and sunsets are waiting to be admired
We have not yet heard the most melodic and languorous love songs
Or have we seen the delicate red roses to bloom
Manny rainbows are still waiting to be contemplated
And the best hours of love making were procrastinated
Sensual kisses and tender caresses were not yet given
And our thirsty bodies are trembling to be explored
On an endless voyage
The best days of our lives are still waiting to be lived
Fantasies, orgasms and dreams to be fulfilled
And a fabulous woman anxious to be loved
And the best I have not told you yet
I loved you yesterday, I love you today, and if you wish I shall love you forever.

Sonho

2007-10-12T20:58:00.001+01:00

Foto: M.Flores (texto enviado por mail, by J.; autor?)

"Initium sapientiae cognitio sui ipsius"

In my dream there is someone else. A nameless beauty, a forbidden and aching want. She’s simply a dream, locked away in hidden desires which reality must never touch. Yet I ache for her touch… In my dream she’s as familiar as an old lover, exciting as a new partner. She’s soft, curvy, and strong. Nimble hands that know every inch of my body, kisses that make me weak in the knees. She makes me comfortable with all I am, all I need, all I desire....In my dream she leads me, commands me, takes me completely. Slowly at first, she kisses the back of my neck and adores the control over me. Her hands caress, undress, and lay me down. How could something that is so wrong feel so right? There‘s a voice inside that says this is wrong, that this affair is wrong, that I need to stop. But I can‘t. I feel the warmth of her skin on mine, and I can‘t stop. Fantasy and ecstasy melt away the fear. I am hers for now, right this moment and there‘s nothing I can do. Somehow getting caught or feelings of guilt just aren‘t an option; there‘s too much thrill in this dirty little secret. And so I moan softly as my mind goes blank; drowned in this forbidden desire. She kisses me with the assurance that this is so right, that she is there for me..

Perfume

2007-10-11T21:28:00.001+01:00

Foto: C. Carpier

no balanço de uma onda
largo-te rosas no oceano
a rota está traçada
já lhes sentes o perfume
caminhas à beira mar
na enseada do teu corpo
na âncora do meu destino
espalho as pétalas perfumadas
agora sim
podes serena e bela por fim adormecer

António Paiva

Maneiras de Dizer as Coisas

2007-10-06T23:01:00.000+01:00

Uma vez, durante um serão, uma amiga contou-nos uma curiosa história das arábias. É essa mesma narrativa que aqui vos deixo, temendo que quem conta um conto aumente um ponto…

Uma sábia história árabe diz que, certa feita, um sultão sonhou que havia perdido todos os dentes. Logo que acordou, mandou chamar um adivinho para que interpretasse o sonho.
– Que desgraça, Senhor! – exclamou o adivinho – Cada dente caído representa a perda de um parente de vossa majestade.
– Mas que insolente – gritou o sultão, enfurecido – Como te atreves a dizer-me semelhante coisa? Fora daqui!...
Chamou os guardas e ordenou que lhe dessem cem açoites. Em seguida, ordenou que trouxessem outro adivinhador e, mais uma vez, contou o sonho. Este, após ouvir o sultão com atenção, disse-lhe:
– Excelso Senhor! Grande felicidade vos está reservada. O sonho significa que haveis de sobreviver a todos os vossos familiares.
A fisionomia do sultão logo se iluminou num sorriso, e de imediato mandou dar cem moedas de ouro ao segundo adivinho. Este agradeceu e retirou-se. Quando saía do palácio, um dos cortesãos disse-lhe, admirado:
– Não é possível! A interpretação que fizeste foi a mesma que o teu colega havia feito. Não entendo como a ti te paga com moedas de ouro e ao outro adivinho paga com cem açoites.
– Lembra-te meu amigo – respondeu o adivinhador – que tudo depende da maneira de dizer… Um dos grandes desafios da humanidade é aprender a arte de comunicar. Da comunicação depende, muitas vezes, a felicidade ou a desgraça, a paz ou a guerra. Que a verdade deve ser dita em qualquer situação, não restam dúvidas. Todavia, a forma como ela é comunicada é que tem provocado, em alguns casos, grandes problemas. A verdade pode ser comparada a uma pedra preciosa. Se a lançarmos ao rosto de alguém pode ferir, provocar dor ou mesmo revolta. Mas se a envolvemos em delicada embalagem e a oferecemos com ternura, certamente, será aceite com facilidade. Neste caso, a embalagem é a condescendência, o carinho, a compreensão e, acima de tudo, a vontade sincera de ajudar a pessoa a quem nos dirigimos. Ademais, será sábio da nossa parte se antes de dizer aos outros o que julgamos ser uma verdade, dizê-la a nós mesmos diante do espelho. E, consoante seja a nossa reacção, podemos seguir em frente ou deixar de lado o nosso intento. O que importa é ter sempre em mente que o que fará a diferença é a forma, a maneira de dizer as coisas…

Dunas

2007-10-02T21:16:00.000+01:00

Foto: Kazuo O.

Foto: Nude Works

Um dia...

2007-09-26T23:25:00.000+01:00

Um dia, ponho a mochila às costas

e vou conhecer o Mundo

Momentos

2007-09-18T23:19:00.000+01:00

Vivo de momentos explosivos
De verdadeiros furacões d´emoções
Experimento sensações eternas
Alimento esta minha alma
Voraz e faminta de ilusões e metas
Renasce das cinzas
Por momentos, sinto o prazer nu
A primazia da alegria de uma criança
Dançar à chuva
Cantando a melodia da água
Que a natureza clama a sua essência
Sente se um desejo ininterrupto e efusivo
Dá vontade de ser o momento
De ter como dono a liberdade
De amar, rir, chorar, gritar
De ter sede do desejo
De ter sede do infinito...

O Mel é Mais Doce que o Sangue

2007-09-14T16:18:00.000+01:00

Salvador Dalí, Honey is Sweeter Than Blood

Asssim falou Zaratustra...

pop art

2007-08-31T22:13:00.001+01:00

Jasper Johns, Bandeira, 1954/ 55, The Museum of Modern Art, New York

Robert Rauschenberg, Charlene, 1954, Stedelijk Museum, Amesterdam

Andy Warhol, Faça Você Mesmo – Paisagem, 1962, Museum Ludwig, Colónia

Roy Lichtenstein, M – Maybe, 1965, Museum Ludwig, Colónia

Tom Wesselmann, Banheira Nº 3, 1963, Museum Ludwig, Colónia

James Rosenquist, Marilyn Monroe I, 1962, Collection Sidney and Janis, The Museum of Modern Art, New York

Robert Indiana, O Sonho Americano I, 1961, The Museum of Modern Art, New York

Claes Oldenburg, Two Hamburgers, 1962, The Museum of Modern Art, New York

Ronal B. Kitaj, Valor, Preço e Lucro, 1963, Colecção Privada

Peter Blake, Bo Diddley, 1963/ 64, Museum Ludwig, Colónia

Allen Jones, Homem Mulher, 1963, Tate Gallery, London

Pop
Pop-music
Pop rock
Pop punk
Pop quiz
Pop Art
Expressionismo Abstracto
Junk Art
Ícones, clichés, mitologias diárias
Efémero e trivial
Sociedade de consumo
Mundo dos media
Mítica máquina de Hollywood
Pessoas, eventos e produtos transformados em Super Stars
Elvis Presley, Marilyn Monroe
Albert Einstein, Mão Tsé Tung
Bandeira
Coca-Cola
Campell
Sexo
Literatura sadomasoquista do sub mundo cultural
Filosofia e obras de T. S. Elliot e Ezra Pound
Sergeant Pepper
Velvet Underground
Néon
Grafismo publicitário
Spots, posters
Banda desenhada e cartoons
Fotomontagem
Colagem
Escultura
Pintura
Happening

Silêncios

2007-08-17T20:29:00.000+01:00

Con Te Partirò

2007-08-08T20:53:00.000+01:00

Para a I. com carinho e saudade

Quando sono solo
sogno all`orizzonte
e mancan le parole
si lo so che non c`è luce
in una stanza quando manca il sole
se non ci sei tu con me, con me
Su le finestre
mostra a tutti il mio cuore
che hai acesso
chiudi dentro me
la luce che
hai incontrato per strada

Con te partirò
paesi che non ho mai
veduto e vissuto con te
adesso si li vivrò
con te partirò
su navi per mari
che io lo so
no no non esistono più
con te io li vivrò

Quando sei lontana
sogno all`orizzonte
e mancan le parole
e io si lo so
che sei con me con me
tu mia luna tu sei qui con me
con me con me

Con te partirò
paesi che non ho mai
veduto e vissuto con te
adesso si li vivrò
con te partirò
su navi per mari
che io lo so
no no non esistono più
con te io li rivivrò
Con te partirò
su navi per mari
che io lo so
no no non esistono più
con te io li rivivrò
con te partirò
Io con te.

in romanza, Andrea Bocelli

As (7) Maravilhas da Natureza

2007-07-08T23:45:00.001+01:00

De uma viagem feita aos Estados Unidos, um amigo trouxe-me o roteiro dos dias esplêndidos que lá passou, uma jornada feita ao noroeste do Arizona. Do Grand Canyon, que teve o privilégio de conhecer, sei apenas que é uma das grandes atracções turísticas naturais dos States; que está classificado como parque nacional desde 1919. A sua área é impressionante (quase 5000 km²) e o rio Colorado empresta-lhe parte da sua beleza e mistério. Afigura-se-me um lugar grandioso e imponente, que nos envolve e pacifica e ao mesmo tempo nos dá conta da nossa pequenez humana.
Estas são impressões feitas a partir de fotos e postais ofertados, são simplesmente sensações que temo não poder confirmar in loco. Mas nada me impede de dizer que o Grand Canyon poderia fazer parte da lista As (7) Maravilhas da Natureza, se ela existisse. E porque não? As impressionantes Cataratas de Vitória (Zimbabué) as mais altas do mundo e com mais de um quilómetro de largura, as Cataratas de Kalombo (Burundi), a Amazónia, as florestas do país dos mil lagos, os Himalaias, os Alpes (é lá que se faz o chocolate Milka) … Mas porque havia eu de nomear as mais belas? Belas, todas elas são, bem como todo o património ou memória da Humanidade que é urgente preservar para as gerações vindouras… Ainda que Petra e o Taj Mahal sejam os que de momento mais me tocam. A bela e misteriosa Petra que terá direito brevemente a um post.
Trazer aqui o Grand Canyon não é mera coincidência. É que hoje, sétimo dia do sétimo mês do sétimo ano do século XXI, realizam-se dois eventos à escala global: a eleição d`As Sete Maravilhas do Mundo e um mega concerto que visa salvar ou alertar para os gravíssimos perigos que o nosso maravilhoso planeta corre: o Live Earth, e que começou neste preciso momento em que escrevo estas palavras.
Estamos no século XXI, na era das novas tecnologias, e há muito que o Planeta Azul clama Help me with you can, `cause I´m felling down, para parafrasear os versos, creio que, dos Beatles e cantados também pela Tina Turner. O grito surge sob a forma de efeito de estufa, aquecimento global, furacões, tsunamis, fragmentação de icebergues, diminuição dos recursos hídricos, desflorestação, aumento da desertificação… A Cimeira da Terra, a célebre ECO 92, teve como objectivo reconciliar o desenvolvimento económico com a protecção do ambiente. A elevada presença de chefes de estado significou o despertar (definitivo) das nações para as questões inerentes à defesa do planeta. De acordo com os documentos assinados, os países comprometiam-se a contribuir para uma Terra ecologicamente mais equilibrada, em detrimento do desenvolvimento económico a qualquer preço. A prática tem demonstrado, contudo, que nem todos levam igualmente a sério os princípios ecológicos focados na Cimeira. Não apontemos o dedo unicamente aos States, porque a China acaba de acordar… Do Protocolo de Estocolmo ao de Quioto há sempre alguém que não quer assinar pela diminuição de libertação de gazes poluentes. Os governantes dos G 8 têm de adoptar uma outra atitude para que a Terra possa respirar e continuar azul, os interesses económicos não podem continuar a sobreporem-se aos do ambiente, e nós outra consciência do que significa realmente ter mais qualidade de vida. É que a Terra é um empréstimo concedido sob determinadas condições.
Sou pelo salvamento dos ursos polares, pelas focas e os leões-marinhos, pelas baleias e golfinhos, pelos recifes de corais e as calotas polares, pelo murmurar dos ribeiros, pelas borboletas e flores, pelos tubarões e piranhas… Sou pelas florestas e oceanos, pelo Mont Blanc que não é somente uma deliciosa sobremesa ou marca de canetas; pela canção What a Wonderful World de Louis Armstrong, que precisa de ser libertada dos spots publicitários sobre automóveis.
O planeta Terra não é amanhã, é hoje… Esperemos que os concertos deste dia não sejam puro entretenimento, mas a message in a bottle to the world, como começar uma revolução. E o planeta agradece.

Sem Título

2007-06-20T17:10:00.000+01:00

Não ouço
Nenhum murmúrio
Vindo
Desses lábios
No entanto
Leio
Através do teu olhar
A tua alma
Que grita
Desesperadamente.

As Cores Unidas do Alentejo

2007-05-22T17:53:00.001+01:00

Para a G

A Persistência da Memória

2007-05-09T20:48:00.000+01:00

Fotos: ?

avanço à deriva
sobre a minha cabeça
pensando no caminho
que ficou para trás
posso ainda ver-me a cantar esse hino
que escrevemos juntos
a liberdade estava fora de moda
e sonhámos auroras de esperança e pão
de trabalho e educação
nesse horizonte que pintámos
com as cores de promessas
navegámos contra a corrente
vencendo o Adamastor
escalámos montanhas
e a grande muralha de Adriano
viajámos até ao fim do mundo
e trouxemos outros amigos também
tínhamos tudo
para tingir o dia
com as cores do arco-íris
até o tempo a nosso favor
tivemos tudo
não tivemos a coragem
de expulsar os vendilhões do templo
pensámos os direitos
esquecendo os deveres
o vento sopra suavemente
as folhas do calendário caídas no chão
agora passados tantos anos
pergunto-me que foi feito de ti
que foi feito de nós
silêncio
mas Deus criou um novo dia
e o melhor de tudo
são as crianças

Stairway to Heaven

2007-05-05T00:40:00.000+01:00

Farol de Eckmhul, Bretanha

O beijo (im) perfeito

2007-04-20T22:27:00.000+01:00

O Beijo, Robert Doisneau

O beijo pode transmitir carinho, paixão, confiança, segurança… enfim, múltiplos sentimentos. A união dos lábios é a chave que abre a porta da intimidade. Mas, poderá ele ser mero gesto ou acção?...
Um dos beijos mais célebres do século XX foi imortalizado por Robert Doisneau. A foto de um casal apaixonado, um beijo espontâneo, ali perto da Mairie de Paris… Mera encenação, no entanto. Doisneau, em boa verdade, tinha contratado dois actores para irem trocando carinhos, enquanto caminhavam por entre os transeuntes, a troco de… chapas que ia batendo. Resultado: uma fotografia que correu mundo. Um beijo apaixonado, um acto livre de amor. Há quem fique desiludido. Afinal, houve premeditação, pagamento, encenação… São assim as imagens. Não é a situação “pura” que gera necessariamente a mais “pura” das imagens. Valem os momentos e as fotos que deles se fazem. Mas, enquanto se vive o momento, a imagem constrói-se com intenção. Coisas que preocupam pouco quem desencadeia ternuras.
Há beijos que ficam na memória, há outros que não lembramos mais: Françoise Barnet, actriz que, em 1950, contracenou no famoso beijo, levou o “original” de Robert Doisneau a leilão, à dois anos atrás. A base de licitação era de 20 mil euros.
Um beijo mais – que – perfeito…

As Horas

2007-04-18T16:11:00.000+01:00

Mont Saint-Michel

É o mistério das horas que dolentes adormecem. E cada badalada soa a canto do coro latino, a sacudir-te o ser. Passam os sonhos como nuvens no céu. A insónia avulta, como novo universo. Cismas, embebida em sombras onde habitam fantasmas… flores da tua dor.
As tuas feridas saram pouco a pouco, sem que alguém adivinhe o quanto o teu caminho é um arco louco a rodar no segredo da Fortuna. O Tempo, esse há-de cobrir de pó, ou talvez não, as mais doridas…
Veste-se o dia de cores e de rituais, de cantos de aves do vento, de aves das ilhas... E recomeças... a eterna procura do infinito.

Hoje

2007-04-15T20:57:00.000+01:00

Hoje despi-me
Mordi a maçã
Vesti-me de serpente
E envolvi-te no meu Eu
Fundi a minha pele com a tua
Bebi os teus lábios
Senti a tua pele....
Húmida de afecto morno
Hoje despi-me
Transformei-me numa gota
Deslizando por entre a tua pele macia
Escorrendo lenta pelo teu corpo
Transformei-me num rio
Desaguei no teu mar
Formei ondas, tempestades
Naveguei em ti
Ao sabor dos ventos…
Hoje despi-me
Transformei-me num olhar
Quente, doce
Lânguido e ansioso...
Preenchendo vazios
Hoje despi-me só para ti…

From São Miguel

2007-04-05T20:50:00.000+01:00

Ponta Delgada, 14 de Julho de 2005

Querida Sara,

Sabes o que é viver saboreando o mundo, o ar que respiramos; sentir o perfume das flores, do verde e do azul; ouvir a melodia das quedas de água, das ribeiras, a sinfonia dos pássaros, o balançar das ondas do mar, o murmúrio nocturno silencioso, envolvente e inebriador? É um mundo frágil e selvagem de avassaladora beleza que aqui encontramos em São Miguel…
Ontem, fui para o mar com uns amigos do Gonçalo, que trabalham no Instituto de Oceanografia da Universidade dos Açores, em busca dos calmos gigantes destas águas. Uma viagem inesquecível…
Hoje, por entre prados e cerrados de criptomérias e hortênsias, de campos que se atrevem até ao mar, os caminhos levam-me à costa norte e centro da ilha. A caminho da Ribeira Grande, surpreende-me um horizonte de colinas verdejantes e floridas. O mar, aqui, é mais rebelde, mas espraia-se em areais extensos numa sucessão de canudos de espuma branca. Num dia de pálido sol de Inverno, é de uma beleza agreste e tocante – dizem. Porém, no Verão, as delícias destas águas não deixam ninguém indiferente, e é tempo de aproveitar a liberdade na frescura salgada das praias abundantes. Demoro o olhar na serenidade do casario tradicional e nos jardins de pedra, e um sorriso nasce.

A Lagoa do Fogo, ao contrário de outras lagoas da ilha, rodeadas de floresta, é uma cratera vulcânica cercada de rocha coberta de vegetação rasteira. O que poderia supor ser um local desolado e inóspito, é, todavia, mágico e único, que nos envolve e pacifica o espírito. Do cume do seu alcantilado, o privilégio de avistar, na direcção do poente, as duas costas de São Miguel, e enche-me o olhar incrédulo toda a verdadeira dimensão da natureza magnífica que me rodeia (e da nossa pequenez). Quedo-me, assim, de espanto imóvel… e nem ouso respirar com medo que tudo desapareça.
Ainda deslumbrada, sigo viagem até ao Lagoa do Fogo, porque o alimento do estômago é outro. Toda a arquitectura e decoração, do restaurante, são a bonita mistura da pedra basáltica com as decorativas madeiras de criptoméria e acácia, fazendo lembrar as casas de séculos passados destas ilhas. Ainda no interior, um pequeno mimo: pode-se escutar e contemplar um ribeirinho que atravessa o bar, aproveitamento feito de uma ribeira que ladeia o restaurante. O Lagoa é um espaço gastronómico a não esquecer: a morcela com ananás, a cataplana de cherne com gambas, a fritada de peixes com molho vilão, e para adoçar a boca, no final da refeição, a espetada de frutas com molho de laranja. Verdadeiros pecados…
Estou de volta a Ponta Delgada. Pelo caminho, a paisagem continua a seduzir-me: praias de areias escuras e mornas, casas de cal e basalto, o verde dos campos, o azul do mar, o azul algodão do céu… Porém, o tempo micaelense é caprichoso. Por momentos, o céu carrega-se de negro obrigando o sol a romper em raios tímidos, mas vibrantes; segundos depois, o horizonte é um sfumatto que se dissipa, lentamente, oferecendo de novo um sol forte e caloroso, como as gentes de aqui.
Bem, parece-me que vou terminar, pois este e-mail já passou a testamento; por outro lado, tenho de me apressar: vou jantar a Relva, à Toca do Abade, que possui um curioso serviço. Ligando para lá, os donos vêm-nos buscar a Ponta Delgada e depois trazem-nos de volta, sem pagarmos um cêntimo. Algo a ter em conta quando se vai provar uns taninos.

Um beijo,

Rach

Alegoria

2007-03-24T22:10:00.000Z

Foto: ?

Gosto de me cruzar contigo nas ruas desta cidade, de marcar encontro no miradouro da Graça, no Castelo, em Alfama, São Vicente e… de levar comigo o teu olhar. Gosto de deambular o indicador pela geografia do teu rosto e de aí contemplar um rio chamado tempo; de ouvir a tua voz do outro lado da cidade e sentir-te como se aqui estivesses. Gosto da tua alegre loucura; da palavra, da frase na página ainda por encher. Constróis um castelo na areia do futuro, um exército de heróis, de imagens, de alegorias e de sentimentos rompe as linhas do infinito, derrubando os muros da manhã: hamlets, valquírias, romeos e julietas, dom quixotes e sanchos pança, letícias e rosas do vale … miosótis bancários, camélias e magnólias analépticas com estadia em hotéis qui invitent au mystère. Enfim, ambientes a criar estados e lirismos erotizados, corrupios espirituais no ser. Sentes-te, então, disponível para descobertas… “É o que faz o amor não ser uma companhia”, dizes. E como queres brincar aos anjos da guarda, transformas a noite em dia, para assim viveres em alegria spleeniana.
Gostas de ir até à Cité de la Mer, à Cherbourg, de aí passear a memória, para que o murmúrio lento de uma cantiga de amigo te repita o amor numa insistência de refrão, como os amantes do Pont Colbert, já que Lutécia é lá à frente. Por entre o vento que sopra e morre à margem do infinito, do vazio de ser em universo uníssono canto, as aves sucedem-se bailando à chuva.
Descalças-te, como se assim te despojasses de ti, e vais até à beira melancolia. Lembras aquele meio de tarde em que ela te viu, tal uma pétala de rosa, a querer entrar pela vitrina de serenos nenúfares, de banhistas cézannianas, e de violinos analíticos. Recolheu-te as lágrimas na palma da mão e, lançando-as ao céu, bandos de aves esvoaçaram cantando.
A brisa leve afaga-te os cabelos, um piano espalha melodias. Desvias o olhar dos narcisos… Experimentas o veludo das camélias, o perfume das rosas inebria-te os sentidos, e sorris ao rubro das papoilas. No céu, nuvens brancas, frescas como o mar. Regressas devagar ao teu sorriso, como quem volta a casa.

* As palavras, expressões, frase em itálico são de nnanna

Viagem

2007-03-18T23:10:00.000Z

Vi pelos teus olhos os sítios onde estiveste
Nas tuas palavras viajei
Vi as cores, as ruas e souks
De Damasco e da misteriosa Cairo

Senti o aroma da noz-moscada e da canela
Do jasmim e da menta fresca…
E pisei o mesmo chão

Depois dei-te o meu mundo
Os sons da minha alma escondida
Por trás dos véus
E as cores que trago nos olhos
O verde-escuro da paixão
Quando mergulho no teu corpo
O azul claro da ternura
Na hora que é paz e repouso

À la recherche…

2007-02-26T23:31:00.000Z

Senti saudades de ver um desenlace
Adverso à angústia, à lamentação
Senti um querer crescente de emoção
Inerte à tentação obscura
Senti um prazer lambuzado de esperança
Suado pelo saber da experiência
Enfim… senti… um universo de sentimentos
Desenfreados, brutos, rodopiando
Estrelas e cometas, em busca de…
Não sei propriamente de quê
Talvez de amor, compreensão, realização
Ou somente… da felicidade.

O Tempo das Cerejas

2007-02-10T21:17:00.000Z

Foto: K. Ramalho

Para os ricardos legíveis e os que gostam de nnannar com ventania; para os que encontram “refúgio de palavra na arte” e os outros na palavra monstrengo, adamastor, poeta fingidor de seu estado incerto, frágil borboleta que vive e aproveita o dia… e já agora, para as hidras bandidas pilantras que, por linhas tortas, navegam a sotavento, cuja vida parece involuntária como a dos mártires.

Era o tempo das cerejas. O perfume a sol, a fruta madura, a flores que se derrama pela alma. O murmurar dos ribeiros, o bzzzzz das abelhas, o bailado das libelinhas, das borboletas… O cantabile da alegre cotovia e do melro assobiador, o entreter da luz na seda das teias, como tesserae, peças coloridas que compõem os mosaicos.
E o primeiro beijo aconteceu, tímido de ternura… Ainda não o sabe, porque é apenas uma criança, mas este beijo ficará para sempre gravado no seu coração. Todos os beijos da sua vida serão comparados com este.

La Vie en Rose

2007-01-29T20:50:00.000Z

Alors, elle a dit "l`important c`est la rose, crois-moi..."

Au tour de ma chambre

2007-01-06T04:39:00.000Z

A luz acinzentada do bulício citadino anunciava um entardecer precoce. Entrou em casa, e atirou as chaves para dentro do enorme cinzeiro, em tons de azul. Nem queria acreditar, estava em Paris. A bela e eterna Paris… A cidade dos bistrots, das brasseries de Amadeo, dos cafés tão ao gosto de Mário de Sá Carneiro; l´ Opéra, e o seu lustre imenso, em cristal, que pontilha de luz a pintura de Chagall…
O seu quotidiano era agora leve, tão leve como uma pena. Sentar-se no Café de la Paix, ou no Procope, onde figuras como Rousseau, Diderot e Voltaire estiveram, debatendo ideias (mais tarde, o próprio Sartre) e enquanto apreciadores da bebida intelectual. Sentar-se… nas mesinhas de mármore, onde a Belle Époque continua viva e cheia de glamour, relendo l`Histoire de la Folie, ou simplesmente ver a vida passar.
Tinha conseguido variar a sua existência, variá-la quotidianamente. Numa atitude de descontracção colocou as mãos atrás da cabeça, e sorriu. “Eu não tenho só tudo quanto existe...eu tenho também tudo quanto não existe... Eu vivo horas que nunca ninguém viveu, horas feitas por mim, sentimentos criados por mim, voluptuosidades só minhas e viajo em países longínquos, em nações misteriosas que existem para mim, não que as descobrisse, mas porque as edifiquei... Consegui tornar infinito o universo – que todos chamam infinito, mas que é para todos um campo estreito e bem murado."
– Dê uma escapadinha. Vá p´ra fora cá dentro. – exclamou – Tesa do caraças! E soltou uma gargalhada…

A Criação

2006-11-26T21:54:00.000Z

… os cambiantes de luz trazem interessantes metamorfoses cromáticas.
Tudo isto, calcorreando trilhos e caminhos, onde o murmúrio das águas se faz ouvir e a Criação de Haydn acordes constantes.
“ (…) Handel e fugas de Bach pelos penedos temidos, desenrolados nas encostas e nas águas. (…) Falo em Handel pela majestade. Mas concordo também com a tua ideia da Criação em cascata.”

Em mim

2006-11-23T14:24:00.000Z

Para a Butter

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Sento-me no colo deste rochedo
E perco-me no azul que me invade
Todos os azuis, de todas as paletes…
Azul da cor da esperança
De lendas de sereias
De ninfas enamoradas
Que alimentam fantasias de crianças.
Azul como a dor dos peixes
Que afogam o meu olhar
Azul… como o fim do amor.

Soltam-se os ventos
Agitam-se as ondas do ser
Ergue-se a espuma da tua ausência
Gaivotas voam sem rumo
A tinta arrefece
A rima é perdida
A palavra… sem fé.

Fecho os olhos
E imagino-te
Sinto a brisa
Sinto a ternura
Sinto a paz

O Gato

2006-11-16T01:02:00.000Z

Nas tardes de Inverno,
A lareira ia consumindo as areias
Em pequenos frascos de vidro
E distribuía o seu brilho
Pelas coisas que faziam vizinhança.
O gato de Ricardo saltava-lhe para o colo,
Enquanto escrevia poesia.
Miava, como um danado,
Mas ele ouvia um anjo.
E, assim, traduzia essa música em estrofes
Que, depois, recitava,
De janela escancarada para o mar.
A pauta do silêncio fazia-se ouvir…
No céu, o azul, o amarelo e o vermelho.
Cores de nada e de tudo
Cheiro a terra molhada,
Salpicado a flores e a sal.

Vampire, o pensador de Notre Dame

2006-11-12T19:34:00.000Z

para a Nana, ave migratória que me deixou um Kinder.

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à deriva

2006-11-05T22:25:00.000Z

Aqui me encontro perdida
entre os demais.
Estrelas,
cores esmorecidas,
água, areia
e um infinito de sentimentos
e palavras desgastados
pelo vento
e pelo sentir.

A morte saiu à rua

2006-10-29T20:43:00.000Z

O Triunfo da Morte, Félix Nussbaum

____________________________________

Cantem…
Dancem…
Rompam aos saltos e pinotes
Façam soar bombos, violinos e fagotes
Clarinetes, flautas e realejos
A morte saiu à rua
E vem saciar vossos desejos.

Deliciem-se com o terror e a comédia
Saciem vossas mentes hediondas e pérfidas
Vós sois portos seguros de areias movediças
E nos campos de neblina azeda
Semeais larvas de inveja e cobiça
E dos lábios alegóricos, as palavras
Que manipulam os sonhos
Ciganai em feiras de vaidade as suas ruínas
Dancem sobre as vítimas despojadas
Festejem sobre os seus restos mortais
Entoem vossos cânticos infernais
Rejubilem! pois a morte veio para ficar.

Páginas em Branco

2006-10-24T21:49:00.000+01:00

René Magritte, A Página em Branco, 1967

Abro o caderno para escrever a vida.
Olho para as páginas em branco…
E não sei como começar.
A vida escreve-se em prosa ou em poesia?
Será que a vida pode ser uma canzo, uma trova, um soneto,
uma écloga, uma canção de gesta, uma xácara?..
Poesia contemporânea, concreta, experimental, cósmica, cultista, do direito,
satírica, amável, palaciana, incompleta, quase toda e até agora, póstuma…
Ou será antes prosa? Bárbara, dispersa, analítica, critica,
das mil e uma noites, das noites de lua cheia, feiticeira..
Sobressalto-me com mais dúvidas.
Em que alfabeto se escreve a vida
Como se desenham as palavras do coração?
Nasce o conflito no azul-cobalto
onde se esqueceram de pendurar as estrelas.
Revolto-me e grito
perante valores destroçados,
de vidas trocadas ou esquecidas.
Longo e misterioso é o caminho a percorrer…
Entretanto, as páginas continuam em branco.

A Comédia Humana

2006-10-23T17:35:00.000+01:00

La Comédie Humaine, Jean-Louis Hamon (1821-1874), óleo sobre tela
Musée d`Orsay, Paris.

Jean-Louis Hamon, expoente do estilo neoclássico vigente em França (entre 1845-1880), é acometido de um ataque de ironia levando-o a pintar esta Comédia Humana que decide expor no Salão de 1852. Não contente com o feito, volta a apresentá-la três anos mais tarde na grande Exposição Universal de Paris, onde mereceu um êxito retumbante.
O tema parece ser o pequeno teatro de fantoches pintado no centro, teatro que alberga já não as célebres figuras de Guignol, do Diabo e do Polícia, mas antes o Amor, pendurado no pelourinho, Baco, caído de bêbado, e Atena. Quer de um lado, quer do outro do théatron avançam personagens ilustres: reconhece-se, à direita, Dante que escreve, Virgílio e, mais adiante, Homero guiado por uma criança, assim como, Ésquilo segurando a máscara da tragédia; à esquerda, vemos Alexandre, dando uma moeda a uma mulher do teatro, Anacreonte, agarrando a sua lira, e Diógenes fora do seu barril.
Se pensarmos no sucesso que foi esta Comédie, a pretensa charada divertiu certamente o público que terá sido seduzido também pelos miúdos deliciosos, que assistem ao espectáculo.
Soyez les bien venus à La Comédie Humaine!..

Nocturnamente

2006-10-13T21:40:00.000+01:00

Nocturnamente
Me dispo
E nua
Em frente ao espelho
O olhar em que me despojo
Me inicio
Me anuncio
E me denuncio

Ser, parecer

2006-09-15T01:26:00.000+01:00

Entre o desejo de ser
E o receio de parecer
O tormento da hora cindida

Na desordem do sangue
A aventura de sermos (nós)
Restitui-(nos) ao ser
Que fazemos de conta que somos.

Não te amo, quero-te

2006-09-14T03:02:00.000+01:00

As nuvens fizeram sobrolho, o silêncio murmurou e… Chove! O ar está mais leve, a brisa que sopra a espaços tem cada vez mais a pronúncia do norte, e a luz branca cinza faz adivinhar o Outono que caminha calmamente entre as gentes… e chove. A luz amarelecida da Brasileira anuncia um entardecer precoce. Lá fora, há quem corra para se abrigar; quem simplesmente corra; quem ande, ande calmamente à chuva. É tão bom. Caminhar em silêncio, sentir o cheiro da terra acabada de molhar… o chá e os scones barrados a conversa de tudo e de nada. Ter a alma confortada, abençoada, lavada. E lá está, ao fundo, o Tejo, silencioso, da cor deste céu desgrenhado. Os dias de Outono trazem poesia ao corpo ainda aquecido pelo sol de Verão.
O tempo parou quando chegaste. Arrancaste esta pele de ausência, esta pele que há meses está tatuada pelo teu nome…Quero seduzir-te…Quero provocar-te com palavras, com o corpo… em gestos lânguidos, em gestos proibidos. Perco-me em carícias, desenho sensações…no meu corpo suado de prazeres antecipados.

From Lisboa

2006-09-12T02:59:00.000+01:00

A travessia do Tejo, pela Ponte 25 de Abril, é um espectáculo que me deixa sempre extasiada. O perfil da cidade vai-se-nos revelando de forma um pouco desordenada e mutável, quase instável, ainda que, estranhamente, todas essas características concorram para um todo homogéneo, vivo e tranquilo. Essa tranquilidade advém-lhe em larga medida da camada branca onde o sol põe, em dado momento do dia, reflexos dourados; de uma ideia branca que se desprende do seu conjunto. Vista dali, da altura que torna a visão mais abrangente e mais limpa, o branco especial da cidade permite mesmo imaginar o ar helénico que nunca chegou realmente a ter, sem que tal retrocesso no tempo seja incompatível com outros séculos e outras proveniências. Observo com agrado as miniaturas do Castelo, de São Vicente, da Sé, do Terreiro do Paço e da geometria milimétrica da Baixa; do CCB junto à ínfima Torre de Belém e do Padrão dos Descobrimentos, após o qual a terra guina e principia a deixar de ser Lisboa. Nada parece verdadeiramente real até se atingir o meio da travessia. Desta altura, posso sonhar que entro num cenário de filme, e os edifícios cabem na palma das mãos, a pedra converte-se em cartolina, o verde é sintético, as estradas falsas e amovíveis; numa perspectiva alternativa, não menos fantasiosa, a capital mais a ocidente da Europa Continental é uma espécie de museu prodigioso, detalhadamente esculpido a partir da ideia de uma outra cidade, uma metrópole que exista primeiro noutra dimensão, platónica e distante. Mas, felizmente, as coisas não se passam assim e Lisboa, tanto em ideia como em corpo, existe à saída da ponte. Analisada através desta visão silenciosa, mostra uma grandeza concisa, é frágil e forte, serena, compósita, antiga e recente. À medida que o trajecto por percorrer encurta, os espaços crescem, fecham-se ângulos e um leve bulício quotidiano sobrevém ao silêncio. O Tejo é uma planície de água, de aspecto muito diferente daquele rio que me acompanha nos meus passeios – mexido, odoroso, contido ou bravio, presente. Visto daqui, transforma-se num enorme caminho de água, que muda de configuração suavemente. Água azul, verde, cinzenta, dourada, dura, castanha e brilhante; água gelada, provavelmente, mas em todo o caso com aparência quente. É uma imagem lenta que inspira o seu quê de melancolia, como se, assim, o rio se exprimisse com nostalgia, nostalgia da terra que deixou ou da que se prepara para deixar ou talvez da outra terra longínqua, o lugar aonde, separado, deveria chegar.
Estou na Brasileira a cafezar, e o que acabaste de ler é mero devaneio (ou talvez não) que me ajudou a preencher de azul o vazio da página enquanto tu não chegas.

Desconcerto para Voz e Piano

2006-09-09T00:18:00.000+01:00

para N

Toma nota: existem precipícios sem desmoronamentos. Disfarço-os descansando os dedos no piano, como se a música iludisse anos de silêncio. Passando de oitava em oitava, a minha mão direita só finge a rugosidade dos parapeitos das pontes em Veneza.
Nunca estivemos tão à beira de nos lançarmos uma na outra, de passar o precipício e dizermo-nos adeus.
Toma nota: existem catacumbas dentro de nós. Assento os dedos por hábito na parte esquerda e o som é cavo. Ergues o grito e pouco mais que o eco, percussão, espeleologia até ao centro da mudez.
Nada a fazer: não há mais ensaios, afinações, cordas que nos enlacem.
Toma nota e deixa-me descansar a cabeça sobre um colo. Não o teu, bem sabes que não foi bom confundirmos a batida dos pés no chão com um acerto de pulsações.