Impressões Digitais

Há algumas semanas, nós jantámos juntas. Tu deste-me a provar o teu prato. Eu lambi-te a ponta dos dedos. E aí, vi com espanto que, com o molho, eu também tinha sorvido as tuas impressões digitais.
Há algumas semanas, nós estreitámo-nos nos braços. Passei a mão pelos teus cabelos, e então os teus caracóis prenderam-se nas minhas impressões digitais como um pente de má qualidade. Completamente enredados, encrespados, esguedelhados.
Há algumas semanas, beijámo-nos. Demos as mãos e elas entrelaçaram-se. Uma na outra com suavidade. Como uma moca chinesa. Imbricadas. Agrafadas.
Há algumas semanas, dormimos juntas. Acariciei-te longamente durante a noite, a tal ponto que, ao acordarmos, as minhas impressões digitais estavam impressas na tua pele. O teu corpo estava cheio delas.
Há algumas semanas, fizemos amor juntas. O suor durante o abraço diluiu as nossas impressões digitais. Como uma má almofada de carimbo, eu vi-as escorrer sobre ti. Tornaram-se líquidas e fluidificaram-se sobre os poros da tua pele. Há algumas semanas, agarraste-me pelas costas. No entusiasmo do nosso abraço, meteste-me os dedos na boca. Para meu grande espanto, passados alguns minutos, notei que havia trincado as tuas impressões digitais. Estavam em bocados nos meus lábios e sobre o travesseiro, como um bombom esborrachado.


Bénédicte Martin