As Horas

Mont Saint-Michel

É o mistério das horas que dolentes adormecem. E cada badalada soa a canto do coro latino, a sacudir-te o ser. Passam os sonhos como nuvens no céu. A insónia avulta, como novo universo. Cismas, embebida em sombras onde habitam fantasmas… flores da tua dor.
As tuas feridas saram pouco a pouco, sem que alguém adivinhe o quanto o teu caminho é um arco louco a rodar no segredo da Fortuna. O Tempo, esse há-de cobrir de pó, ou talvez não, as mais doridas…
Veste-se o dia de cores e de rituais, de cantos de aves do vento, de aves das ilhas... E recomeças... a eterna procura do infinito.